PRIMERA VOZ DEL HOMBRE.

PRIMERA VOZ DEL HOMBRE.


HE SALIDO A LOS CAMPOS DONDE TU LUZ PRIMERA

MANTIENE LOS MILAGROS DE LA PALABRA INTACTA.

ALLI LE DAN LAS AVES SU TRINO A PRIMAVERA,

Y AL AGUA, MANSAMENTE, DISCURRE POR LA EXACTA

ECLIPSE CON ADELFAS QUE MARCA TU DESEO.

LAS COSAS, COMO A CORO, TE SUEÑAN CON TERNURA

DE ARCANGELES DORMIDOS. EL PAJARO, EN GORJEO

PLURAL, ANIMA FRONDAS Y CUELGA EN LA ESPESURA

SU CANTICO PEQUEÑO. LA OVEJA SALTA Y CORRE

TIRANDO A LA DIANA DEL ALBA SUS BALIDOS.

TODAS LAS COSAS CANTAN, SEÑOR, DESDE LA TORRE

PURISIMA DEL CAMPO. LOS TRIGOS VERDECIDOS

QUE TIEMBLAN BAJO EL AIRE; LAS ROJAS AMAPOLAS

CRECIDAS PARA GALA DE AVENAS IMPACIENTES;

LOS RIOS, ADORNADOS CON BLANCAS CARACOLAS

DE BLONDA ENTRE LAS SIERRAS; LOS RIOS RELUCIENTES

DE PERLAS FABRICADAS A MANO POR LAS AGUAS;

LOS PINOS LEVANTADOS, LOS VERDES OLIVARES…

TODAS LAS COSAS VIBRAN, SEÑOR, CUANDO TUS FRAGUAS

ENCIENDEN EN LAS SOMBRAS LAS AGUAS JUBILARES

DEL CANTICO AMOROSO VENIDO DE TU BOCA.

LAS IRAS DE LOS MARES SE DOBLAN A TUS VOCES,

Y SOLO SON CARICIA DE SAL JUNTO A LA ROCA.

OH, SI, SEÑOR. TU ERS AMOR. BASTA QUE ROCES

LA TIERRA CON LOS DEDOS PARA QUE BROTEN ROSAS,

QUE MIRES ALOS PRADOS PARA QUE EL VIENTO RICE

LAS HOJAS DE LAS FLORES Y SILBE PRIMOROSAS

CANTIGAS EN LAS CAÑAS DORADAS… TODO DICE,

SEÑOR, DE TU PRESENCIA TOTAL EN LO CREADO.

TAN SOLO YO DESERTO, JESUS, DEL ANCHO CORO,

Y LUEGO CRUCIFICO TU FLOR CON MI PECADO

Y MATO A PRIMAVERA CON UN PUÑAL DE ORO.





JUAN MARTINEZ DE UBEDA